剧痛，撕裂神魂的剧痛。
像是有无数根烧红的钢针，在陈立的太阳穴和后脑之间反复穿刺，每一次心跳，都带来一阵新的、令人作呕的晕眩。
他猛地睁开眼，视网膜上却只捕捉到一片灰蒙蒙、摇晃不定的人影。一股浓郁到化不开的酸腐与腥臊之气，混合着泥土的腥味和牲畜的粪便味，野蛮地灌入鼻腔，几乎让他当场昏厥过去。
他可以肯定，这不是他那间充满了焊锡和机油味的单身公寓。
他挣扎着想要撑起身体，却发现四肢绵软得像一摊烂泥，喉咙干得如同被砂纸打磨过，每一次呼吸都带着火辣辣的刺痛。高烧……他在发高烧。这是他作为一个常年与机械图纸打交道的工程师，脑海里蹦出的第一个判断。
“立哥儿，你醒了？可不敢再睡过去了！”一个沙哑而苍老的声音在耳边响起，一只粗糙得像树皮的手，将一个豁了口的陶碗递到他嘴边。
他贪婪地吮吸着碗里带着浓重土腥味的凉水，冰冷的液体划过食道，总算浇灭了一丝体内的灼热。意识，也随之清晰了几分。
他转动着僵硬的脖子，开始打量这个陌生的世界。
他正躺在一辆吱呀作响的木板车上，身下垫着一些散发着霉味的干草。拉车的是个老汉，佝偻着背，身上的土布短打已经看不出原来的颜色，只有道道被汗水浸透后留下的白色盐渍，在灰暗中格外分明。
而他们，正处在一只望不见首尾的灰色长龙之中。
成千上万的人，男女老少，衣衫褴褛，面带菜色。他们或拉着板车，或推着独轮车，或挑着简陋的担子，更多的人只是麻木地迈动着双腿，像一群被驱赶的牲口，沉默地在一条泥泞的官道上缓缓蠕动。
队伍的两侧，是手持长枪、腰挎佩刀的官兵。他们的军服是廉价的褐色土布短褐和小口裤，头上扎着红色的布巾。他们同样面无表情，但眼神里的不耐烦和偶尔落在掉队者身上的刀鞘，都在宣示着他们的权威。
“洪武爷……这是把咱们往死路上逼啊……”
“小声点！想挨鞭子了？到了云南那烟瘴之地，是死是活，全看个人的命了……”
断断续续的交谈声，夹杂着压抑的啜泣和婴儿的啼哭，钻入他的耳朵。
洪武爷……云南……
这两个词像一道闪电，劈开了他混沌的思绪。作为一个三十岁的机械工程师，历史爱好者，他记起了自己曾经看过的一份资料——《明史·太祖本纪》。其中一段，他记得很清楚。
“洪武十四年，上以云南初定，民稀地广，发内陆百姓百万，实其地……”
所以，这不是梦。
他，一个21世纪的工程师，竟然魂穿到了六百多年前的大明王朝。而且，开局就是地狱模式——史称“洪武赶散”的强制大移民。
他挣扎着坐起身，视野的开阔让他对眼前的景象有了更真切的认识。这是一幅流动的、充满了苦难的《流民图》。道路两旁，不时能看到新堆起的小小坟包，插着简陋的木牌，更多的，甚至连坟包都没有，一卷破草席，便是最后的归宿。
他的工程师大脑，开始不受控制地进行分析。
这支队伍，秩序混乱，卫生条件基本为零。所有人吃喝拉撒都在路上，饮用水源是未经处理的溪水河水。在14世纪，这意味着痢疾、伤寒和霍乱的肆虐。史书上那句轻描淡写的“移民死亡率高达三成”，此刻，正以最血淋淋的方式，在他眼前上演。
就在这时，他前方不远处，一阵骚动打断了他的思绪。
一个年轻的妇人，面色蜡黄，怀里紧紧抱着一个三四岁大的孩童，跪倒在泥地里，向着一名骑在马上的军官苦苦哀求。
“军爷，求求您，娃儿……娃儿他快不行了，让俺们歇歇，找个郎中吧！”
那孩子软绵绵地瘫在妇人怀里，双眼紧闭，眼眶深陷，嘴唇干裂起皮，皮肤捏起来，甚至无法回弹。
重度脱水！急性肠胃炎并发的脱水和电解质紊乱！
陈立的心猛地一紧，这让他几乎是本能地想喊出来。电解质水！哪怕是糖盐水也好！只要能补充体液，这孩子还有救！
可他又能做什么？他连站起来都费劲，身上除了这件破烂的衣服，一无所有。而在这个时代，告诉他们要喝“糖盐水”，或许只会被当成疯子。
马上的军官厌烦地皱了皱眉，根本没有低头看那孩子一眼，只是冷冷地吐出两个字：“上路。”
妇人绝望地哀嚎起来，抱着孩子，不住地磕头，额头很快就渗出了血丝。她开始向着虚空叩拜，嘴里念叨着：“求求观音菩萨，救救我的娃……”
陈立的拳头，在身侧死死地攥紧，指甲深深地嵌进掌心。
他眼睁睁地看着，那孩子在母亲的怀中，身体猛地抽搐了一下，随即，一切归于沉寂。妇人的哭声戛然而止，她难以置信地探了探孩子的鼻息，随即，喉咙里发出一声不似人声的、撕心裂肺的悲鸣。
那悲鸣，没有眼泪，只有无尽的、化不开的绝望。
周围的人群，只是麻木地绕过她，仿佛早已对此见怪不怪。
“拖到边上埋了，别挡道！”马上的军官不耐烦地用马鞭指了指，随即催马前行，仿佛只是死了一只蚂蚁。
陈立看着那妇人如同行尸走肉般，抱着自己没了气息的孩子，踉踉跄跄地走向路边的荒地。她没有哭，只是目光空洞，仿佛灵魂已经被一同带走了。
一股难以言喻的怒火和无力感，像岩浆一样，在他的胸中翻腾。
这就是他所热爱的历史？那些在书本上、在纪录片里波澜壮阔、荡气回肠的英雄史诗，其背面，就是这样由无数无名者的血泪和白骨铺就的吗？
急性肠胃炎的源头是什么？
是水，是食物，是粪口传播的细菌和病毒。
只要一口烧开的水，只要最基础的卫生隔离，这条死亡之路上，至少能多活下来一半的人！
可谁会在乎？
在那些高高在上的大人物眼中，他们只是一个数字，是填充边疆的消耗品。他们的生死，不过是他们宏伟蓝图上，一点可以被忽略不计的成本。
而这一切的缔造者，就是那个从乞丐一路登顶，亲手开创了这个庞大帝国的男人——朱元璋。
是他，用一道冷冰冰的命令，让上百万人背井离乡。
是他，一手缔造了这支看似威武，实则冷漠如铁的军队。
是他，为了他心中的那个大明，将无数百姓，投入了这名为“国策”的巨大绞肉机。
他的身体因为高烧和愤怒而剧烈地颤抖起来。胸口憋着一股气，一股不吐不快，想要对着这个操蛋的世界，发出最恶毒诅咒的怨气。
就在这时，他的手，在破烂的衣兜里，触碰到了两样不属于这个时代的东西。
他的心跳，漏了一拍。
他颤抖着，缓缓地将它们掏了出来。
一本A6大小的、封面是仿皮质地的笔记本，是他最喜欢的品牌，以坚固耐用著称。
一支黑色的中性笔，超长续航的0.5mm的笔芯，是他用了好几个月的顺手家伙。
它们，竟然也跟着他，一起来到了这个时代。
它们是他与那个文明、理性、有人味的现代世界，唯一的联系。
他看着那妇人挖着浅坑的、孤独的背影，看着这支在官道上缓缓流向死亡的灰色人河，看着这个蛮荒而残酷的时代。
一股无法抑制的冲动，攫住了他。
他翻开笔记本，光滑的道林纸，带着现代工业的清香，与周围的腐臭格格不入。他“啪”地一声按开中性笔，那清脆的声响，仿佛是来自另一个世界的宣告。
他躺在颠簸的木板车上，用尽全身的力气，在笔记本的第一页上，写下了来到这个世界后的第一行字。
笔尖划过纸张，流畅的墨迹，带着他的愤怒、不甘与绝望。
操蛋的时代！
该死的朱重八！